Eu acordei pensando em alguém que não era eu, fui até o poço da imaginação e bebi da água saborosa que recria o mundo. O passarinho que observava tudo, após um canto silencioso encenado pelo olhos, me disse que poeta é um ser que transa com sua própria alma. Achei aquilo uma maravilha! Fiquei imaginando dentro de minha imaginação, como seria transar com a própria alma. Eu sou poeta, mas nunca fiz isso… Ou será que fiz? Não sei… Não sei… Esse negócio de ser poeta é complicado demais pro meu intelecto. Eu-lírico, inspiração, versos, poemas x poesia, a palavra passando à 100 km/h, esperando alguém que a agarre no ar e jogue na cama puríssima do papel em branco. Eu não sou muito crente na inspiração, sabe? Só às vezes acredito que o universo é generoso, ao ponto de nos dar um pouquinho do brilho da estrelas para brilhar em forma de palavra. Depois de algum tempo, ou melhor, depois do centésimo poema, o poeta, compreende que rimar amor com dor não é o bastante, e por isso, segue adiante, usando palavras, que não usava antes. Eu sei, eu sei. O poeta vai fingindo que sabe de algo, quando na verdade, ele sabe tudo! Sabe mesmo, sim senhor! Ele sabe que dentro do poema, o mundo é só dele, e quem quiser se abrigar lá nos versinhos em forma de casa, é que se acostume com os abismos e cachoeiras. O poeta cria, recria, descria, molda, desenha, pinta e borda. Tem ser mais prendado que o poeta? Tem sim! Mas nenhum deles consegue transar com a própria alma, propagar gemidos inspiradores e gozar versos entumecidos de vida.